Diosas en fuga

2011-12-16T15:46:00.002-04:00

La luna me persigue...

La vida en plaza

2011-11-21T08:38:00.001-04:00

Véndeme un poco de tu mundo
de tu mundo de ropajes
de colonias y de ambientes
de ese mundo casi real
en el que poco importa quién eres
y sólo importa lo que tienes

Véndeme un poco de tu mundo
de ese en el que puedo no ser yo
y se considera chic
siempre y cuando no hable de mi vida
más allá de las paredes taciturnas
en las que rebotan miles de palabras
hechas para el instante
y nada más

Véndeme un poco de tu mundo
donde ser bella
equivale a ser buena
y déjame echar un dólar- o dos-
en la amplia canasta de beneficencias que coleccionas
y que luego me darán entrada al mundo de papel brilloso
de alguna revista social

Véndeme un poco de tu mundo
de ese que está cercado
por una valla intangible
que sólo franquean quienes piensan como tú
ilusionados con llegar para quedarse
o acomodados en tu apacible vitrina de delirios de grandeza
seguros de pertenecer a él

Véndeme un poco de tu mundo
si se puede

si tengo el dinero para comprarlo
si te dejan tus accionistas
si no te tiemblan las rodillas

Véndeme un poco de tu mundo
o mejor
devuélveme el que me quitas

devuélveme las montañas y las cuencas desaparecidas

bajo una de tus casas de campo

devuélveme las palabras que se borraron de nuestros libros
y los hijos e hijas de esta patria que se tirotean en las esquinas

devuélveme la vida de las mujeres que pecan
porque no se parecen a las de tus vitrinas

devuélveme a los hombres que se derraman bajo el sol
para cubrir la cuota de cemento que alimenta tus arcas

devuélveme el futuro
que éste no es para ti nada más

devuélveme la libertad
y devuélvetela a ti misma

devuelve todo
devuélvelo por las buenas
sólo así sabrás lo que es felicidad.

abril 2011

2010-10-14T10:55:00.002-04:00

Los días se convierten
en eslabones
de una enredadera que florece
minuto tras minuto
en amarillos felices
rojos pasionarios
verdes soñadores
azules que se adormilan para iluminarse con los amaneceres

Y de cada flor
el fruto dulce, dulce del amor compartido
el fruto ardiente del deseo
el fruto jugoso y abundante de las visiones
el fruto húmedo de las neblinas que se levantan con las mañanas

Las semillas revientan
con el estruendo de las risas
de los besos hambrientos
de los vuelos que se levantan de nuestros corazones
y las cascadas de aves que se nos derraman mientras caminamos la vida

Para cada eslabón florecido
una mariposa que liba

Para cada mariposa
un mundo que se transforma desde el aleteo leve de sus alas

Y en cada espacio
en cada infinito pedazo de aire
tú
que germinas en mi alma
y me haces renacer

El mundo que nace de nuestras letras

2010-09-24T09:59:00.001-04:00

La historia existe gracias a las letras que le han puesto nombre al heroísmo, al afán de justicia, a la necesidad de adelantar causas y a los sentimientos humanos que yacen bajo nuestros actos. Quizás por eso desde muy pequeña quedé enamorada de la palabra y de los libros. Algo me decía que en ellos existía un Aleph como el de Borges y que en ellos encontraría el infinito mundo soñado, simultáneamente, avasalladoramente, vívidamente… sin tener que moverme de otro punto que es portal al universo y que es mi mente, mi ser, mi espíritu.

Escribir siempre fue uno de mis sueños. Parecía la evolución natural luego de tanto leer. Sin embargo, aunque llevo años escribiendo, me tardé bastante en abrazar la escritura creativa. Me faltaba algo más que los libros, me faltaba vivir, evolucionar, liberarme de cargas impuestas por la domesticación social, me faltaba amar, me faltaba aprender a ser solidaria, me faltaba la inspiración que nos da conocer gente valiente, me faltaban voces interlocutoras… me faltaba valentía.

Es aquí cuando tengo que hacer una pausa para agradecer a personas que son importantes para mí porque han sido parte del proceso que me permitió aprender, vivir, evolucionar, amar, ser solidaria, asumir con valentía la palabra y la acción. Estos procesos toman años… pero también pueden pasar por temporadas de aceleración cuando nos encontramos en el momento correcto, con la gente correcta y la actitud correcta.

Mi compañera Magdaline- una musa rebelde y retadora- sabe que ella es parte de todos esos procesos… muchas otras amigas también lo saben porque se los he dicho. Pero a quienes quiero decirle hoy es a los compañeros y compañeras del Colectivo Homoerótica… decirles cuánto les admiro, cuánto me inspiran, cuánto les quiero, cuán orgullosa me siento de ustedes… y cuán agradecida estoy de que me hayan permitido compartir con ustedes este proceso de creación, evolución y rebelión que es escribir desde nuestra comunidad LHBTT. Han sido maestras y maestros para mí y sin la presencia de ustedes en mi vida, muy probablemente mis letras creativas estuvieran aún flotando en la mente del universo y no habrían llegado al papel…Gracias a todos y todas.

Amárilis
23 sept 2010

2010-09-01T12:52:00.001-04:00

Enhebro una aguja de plata
con el hilo rojo de mi deseo
y bordo sobre mi piel la ruta de tus labios
para dejar tatuados en mi carne oscura
los suspiros que me arrancaste

2010-06-08T12:13:00.003-04:00

A veces tenemos que caernos en pedazos

ver cómo se nos desprenden las ideas

llorar desesperadas con los adioses que se convierten en silencios

guardar luto por el futuro perdido

y luego

renacer de la tierra alimentada por nuestra carne

amando intensamente todo lo que nos rodea

y florecer

Foto por Jaime R. Pagán Jiménez

Un comienzo

2010-03-27T17:15:00.000-04:00

Al pasar por uno de los cruces de la avenida, miró a un lado y le abofeteó la pobreza de la mujer que pedía una peseta en un vaso de cartón que leía Mc Donald's. La luz roja la obligó a detenerse al lado. Decidió mirarse en el espejo y pintarse los labios de rojo.

Crónicas del armario rojo

2010-03-01T08:23:00.002-04:00

(Fragmentos del inconsciente)

“La desigualdad se alimenta de quienes se niegan a verla.”

Las puertas del armario rojo se abrieron de par en par y de él salieron libélulas y mariposas de toda índole. Extrañamente, las mujeres y hombres que lo habitaban, se tardaron más en decidirse. Asomaban sus cabezas poco a poco desde las esquinas de las puertas y lanzaban miradas de sospecha a los sapos azules que dormitaban en las cercanías. Cuando al fin una mujer se atrevió a sacar un pie del armario rojo, miles de sapos se abalanzaron sobre ella y los demás habitantes del estrecho mundo miraron con horror cómo se la tragaron pedazo a pedazo.
Cerraron las puertas del armario con trancas y pestillos, y continuaron devorando mariposas y libélulas para sobrevivir.

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Se dijo a sí misma: “Nada como acurrucarse en el armario rojo. Entrar en su espacio pequeño y apretado, sentir sus paredes lisas y resbalar en la humedad que provocan nuestros suspiros cuando chocan con la madera que nos rodea. ¿Cuántas cabemos en él? Una, dos, tres… tal vez un mundo completo, conglomerado en estantes, gavetas y tubos de los cuales colgar el alma y los amores”. Se repitió: “Nada como acurrucarse en el armario rojo…” La verdad, es que ya quería resbalarse hacia fuera de él para seguir con la vida.

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“Amante es quien te ama, y yo te amo”, le dijo la otra. Ella miró al fondo del armario y su imagen le vino devuelta desde un pequeño espejo roto y opaco y se preguntó cuánto de amor podía haber para ellas en el oscuro abismo de odio que rodeaba el armario rojo.

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Devoró cientos de mariposas amarillas y anaranjadas. El polvillo agrio de sus alas le cubría la cara y resbalaba por su cuello húmedo de deseos y nostalgia. Sentía a sus vecinas y vecinos de armario tratando de pasar el día, concentrándose en cada segundo para no pensar en la eternidad. Aburrida, raspó con su uña la pintura de su estante y vio que bajo la capa roja, se escondían unas letras negras y gruesas. La palabra soledad quedó abierta y desgarrada en la madera del armario y una astilla se le enterró en el dedo al tocarla. Su propia sangre tiñó de rojo el armario de nuevo.

æ

Ya estaba cansada de las mariposas. Le revoloteaban en el estómago y aún así tenía hambre. Tenía sed. Recordó las letras negras justo cuando un hombre le mordió el pie. No se lo mordió por hambre. Se lo mordió por miedo.

æ

Una nueva voz rompió el silencio jadeante del armario. Ella leía en voz alta. Leía rápido para sobrepasar la velocidad con la cual su sangre recubría las letras que ella arrancaba de la madera con uñas y dientes. La perversidad de la situación no la detuvo. El calor era insoportable y las mariposas agobiadas dejaron de revolotear para posarse en su cuerpo desnudo y vestirla de alas y sueños. Sus manos y brazos le ardieron hasta que las semillas de las mariposas le cerraron las heridas y pudo leer. Leer a gritos. Su estante ya no era rojo.

æ

Cuando miró hacia el fondo del armario, ya no estaba el espejo. No había amante. No había mariposas. Su compañera en el armario rojo era la desigualdad… era la amante que prometía otra vida secreta, la ama benévola que repartía limosnas, la madre avergonzada, el jefe que la manoseó, la amiga que la abandonó, el miedo que la silenció, la noche al descampado y con hambre, la idea efímera de que podía encerrarse a sí misma en un hermoso y brillante armario rojo… Las mariposas que habitaban su piel florecieron y ella desapareció hecha una nube de alas dulces. Sobre su estante, iluminado por la luz de luna, quedó escrita la palabra equidad.

Microhistorias retorcidas

2009-12-22T11:57:00.002-04:00

Preparado para la actividad: Voces contra la homofobia
17 de diciembre de 2009

Como diría Eva (y no es la de la biblia): “Todos somos homosexuales.”

1.

-Tú lo que necesitas es un macho que te lo haga bien- le dijo el hermano. Y luego la violó.

2.

Vino corriendo como un súper héroe de 8 años a defender a su amiguita de los demás niños que la molestaban. Y la salvó, porque cuando le miraron les pareció más divertido golpearlo a él.

3.

Cuando parió a su hijo lo primero que le miró fueron los huevos, a ver si eran grandes. Cuando lo fue a ver a la morgue, desmadejado y roto, con la palabra pato escrita a cuchilladas, lo primero que le miró fue el pecho para ver si su corazón todavía era capaz de hablarle.

4.

-Eso no se puede hacer aquí- les dijo el policía gordo y trinco mientras le tocaba el hombro con la macana. –Aquí hay menores señoras- añadió. Y las dos mujeres que se besaban en la plaza tuvieron que marcharse.

5.

-¡Que los machos no juegan con muñecas carajo!- le gritó el padre mientras destrozaba la muñeca bebé con la que jugaba el niño. Veinte años más tarde, al niño le tocó cuidar de su papá con la delicadeza con la que se juega a las muñecas, mientras su compañero le daba la mano con los trajines del resto de la familia…

6.

-¡Mejor muerta que pata!- le gritó la madre como una energúmena. Al día siguiente no pudo despertarla.

7.

Se miró al espejo y sonrió feliz. Le gustaba lo que veía, parecerse a su papá con su camisa y corbata. Luego tuvo que quitarse esa ropa y ponerse la de ella para ir a la escuela.
8.

Abrió los ojos en el hospital y lo primero que buscó fueron los ojos de su compañera. Esos ojos que le dejaban saber que todo estaría bien. No la encontró. Sus hermanos no la dejaron entrar porque no era parte de la “familia”.

9.

Cuando salió de la reunión iba confiada en que le dieran el contrato. Nunca supo que le llamaron pata del diablo antes de elegir para el contrato al mediocre recién casado y blanquito que compitió contra ella.

10.

-Mira nene, tú pa lo que sirves es pa un night club. ¡Con esa pinta! ¿Quién te va a creer que eres ingeniero?

11.

-No me dejes solo con el doctor- susurró el hombre a su esposa mientras miraba al joven que se acercaba al cubículo.

12.

Envejecieron juntos, tal y como siempre quisieron. Cuando murió el primero, el segundo tuvo que llorarlo a solas y de lejos porque los sobrinos ajenos se llevaron el cuerpo amado y de paso, pararon en la oficina del abogado para pedir el trámite inmediato del desahucio que tenían planificado.

13.

El Día de San Valentín, y a sus 13 años, recibió decenas de tarjetas de nenas y de nenes. Las leyó con fruición y luego de pensarlo un rato concluyó que le gustaban todos y todas y suspiró.

Apología de la Vagina

2009-10-19T10:58:00.004-04:00

Presentado en "Fetiche", del Colectivo Homoerótica
16 de octubre de 2009, Teatro Coribantes

Yo soy… una vagina. Una chocha, como le dicen por ahí. El fetiche por excelencia aunque los sicólogos lo nieguen. Claro que soy fetiche. Soy la que convierte en obscenas palabras comunes como “cuca”, “papaya”, “concha” y hasta algo tan cute como “tuti”. Soy la omnipresente, y perdonen que me sonría, pues quien me busca me encuentra en vasos y vasijas, manzanas, delfines en el delta del Amazonas, fetiches de fertilidad, vírgenes desnudas… y muñecas de plástico. No hay zapatos de tacón alto que se me paren al lado.

“Vessica piscis” me han llamado en otras épocas. Vasija de pez… la que contiene la capacidad de crear el universo y el poder para absorberlo. ¡Divina! Tan divina que puedo parir al hijo de un dios sin perturbar mi himen y tan demonia que soy capaz de dar un buen mordisco al pene atrevido que se subleve ante las leyes divinas. Mitos de la Edad Media claro. Pérdida de tiempo para evitar la fornicación porque como dice el refrán, más hala uno de mis pelos que un arado de bueyes.

¡Qué cosa esta de ser fetiche! Soy el objeto del deseo, la obsesión misma… el olor que impregna una noche de sexo, los labios que se besan con una boca ávida y palpitan húmedos prometiendo un torrente de sabores, soy la que se abre para dar vida y la que se hermana con la sangre de las lunas para aullar de placer cuando los ciclos me eternizan en mis hijas…
Soy de carne y de otras miles de sustancias y constituciones porque me hago infinita en las imitaciones que se usan para recrearme. ¡Ah, los pañuelos satinados! ¡Las cavidades estrechas y elásticas! ¡Todo roto crica!

Hay sus riesgos en esto de ser fetiche. ¡Oh sí! Eso pone en riesgos a otras vaginas que yacen cómodas y tibias entre las piernas de las mujeres del planeta. Hace frágiles a niñas, mujeres y viejas. Es así, como tras la quimera de una vagina sumisa y dispuesta, hay macharranes engreídos que no entienden un no y ejercen su poder para traspasarme con su violencia hueca. Otros, creyéndose dueños de mi interior, mercadean cuerpos femeninos y se enriquecen de la demanda de fetiches que abarrota los mercados de humanos del planeta. Venden vaginas como se venden vírgenes y crucifijos a los devotos de otras divinidades. A veces quisiera desprenderme de las mujeres y dejarlas ser libres, pero luego pienso, ¿y el placer dónde queda? Tremenda encrucijada. Tal vez la teoría evolucionista nos deje saber si algún día podré echar dientes de verdad.

Los tacones no pasan por estas cosas, ni qué decir de la ropa en cuero… mucho menos un par de esposas y en última instancia, hasta los pies se salvan de tanta violencia. Si ser fetiche es ser objeto, creo que me los gané a todos, pero pensándolo bien, no me alegra mucho esa victoria. Miles de cosas representándome, miles de deseos persiguiéndome, miles de diosas con vaginas gigantes, miles de eufemismos para mantenerme presente en las épocas de oscurantismo… y sin embargo, despreciada, violada, ultrajada… sujeta a otras voluntades.

No sé qué piensan ustedes, pero para mí esto está a punto de terminar. Creo que necesito meditar. ¿De qué vale ser fetiche y no tener a quién dominar? Ok, ok… tampoco eso se vale. ¡Respeto es lo que hay que reclamar! Porque en verdad, ni soy roto ni cosa que ande huérfana de cuerpo por ahí. Soy una mujer y parte de la humanidad.

El nacimiento del primer fetiche

2009-10-19T10:29:00.002-04:00

Presentado en "Fetiche", actividad del Colectivo Homoerótica

16 de octubre de 2009 en Coribantes

En el principio fue el vacío… una oscuridad en la cual la mente de la Creadora comenzó a dejarse habitar, asombrada ante las sinuosas insinuaciones de la Nada que sonreía perversa a la orilla de un universo inexistente… aún. En esa oscuridad sin cuerpo se puede jugar a ser diosa creadora… parir imágenes que dan vida y cuerpo a los deseos que se mueven a la velocidad de la luz… y quebrantan la soledad.

El deseo primigenio es el del poder. Y porque podía, la Creadora dio vida un ser que le permitiera ejercerlo a través del verbo hecho carne. No contaba con la persistencia de la oscuridad y el silencio provocado por un pedazo de carne sin alma que vagaba de un lado a otro, exhibiendo un cuerpo desnudo de sensualidad y carente de deseos… y por lo tanto inútil para sus planes.

Algo se quebró dentro de la mente de la Creadora, y un suspiro de estrellas se le escapó desde un rincón abandonado de sus pensamientos dispersos. Un pedazo de universo, pulsante y rojo, nació en ese momento… y con él, la idea de una imagen que se impregnara de espíritu y deseos propios. El deseo impregnó la carne y se deslizó suavemente por los nuevos soles ardientes. Su movimiento hizo gemir a la Creadora que se sorprendió al sentir su propio deseo y arqueó su cuerpo estelar en un intento de alcanzar el infinito… Una estela de imágenes se escapó desde la carne hecha mujer y la Nada se atrevió a dar un paso para aferrarse a las más bellas. Las atrapó en su boca ávida de sabores y atesoró los recuerdos de voces apagadas por la distancia, inasibles desde el apuro por beberse un beso, libar la belleza y satisfacer su propia sed… luego se arrastró furtivamente y se arrinconó en su atalaya de anhelantes miradas.

Otros ojos se unieron a la Nada, y comprendió que no estaba sola, pues la creación ya no dependía de la Creadora, sino de la carne y sus deseos, que se multiplicaban sin comprender que no eran más que un juego de luces, una línea de vidas que se multiplicaban en red hasta el infinito vacío de un cosmos incompleto aún.

El deseo de la Creadora se hizo realidad, y palpó su propia carne con placer porque sabía que desde ella se haría una con la Mujer creada desde las imágenes y la carne de su propio poder. Era ella misma y a la vez otra… su mano se movió suavemente para palpar su sexo y se sorprendió a sí misma cerrando los ojos… lo que imaginó, provocó un estremecimiento de la Nada y nuevos soles estallaron en el pedazo de firmamento que nació. ¿Quién los creó?

La Mujer corrió despavorida para evadir la lluvia de luces que invadió el cielo de la nueva tierra habitada. La Creadora observó atenta y el miedo de la otra le irritó. ¿Para qué la carne? ¿Para qué la voluntad? Para dominarlas. Para desearlas. Para el propio placer. Ahora la Nada se irguió atenta. Ese pensamiento le interesaba. Se deslizó suavemente sobre la tierra y llegó hasta la Mujer siseando conjuros aprendidos en las largas eternidades en las cuales la palabra de la Creadora era lo único que la habitaba a ella. Reptó por la pierna de la Mujer dejando una vereda de frías punzadas y le traspasó la piel con miles de sensaciones robadas a la Creadora. Le puso palabras en la boca entreabierta, profundidad en la mirada y calor en su sexo para que lo descubriera… y la Mujer supo que era vigilada y utilizada… y en vez de temer, sintió ira.

-¿Qué soy?- gritó a un cielo sin vida que ni siquiera la miró.

La piel de la Mujer anheló el tacto de otra piel que le diera respuestas. Sentía la textura de cada uno de sus poros y sus ojos se perdieron en el paisaje salvaje y llameante consciente de su soledad. La Nada desapareció y se sentó tranquila para ver la historia recién creada desde su orilla en un planeta que ya existía desde la involuntaria pasión de las ideas hechas carne.

La Creadora pasó sus dedos por la espalda sudorosa de la Mujer conteniendo un jadeo de satisfacción al saber que la otra sólo existía para ella. Sintió la energía que se le escapaba a través de cada poro de su inventada piel e hizo un ejercicio de voluntad para someter su nuevo cuerpo al poder del deseo que anhela ser satisfecho. De pie, la Mujer inclinó la cabeza y se miró el cuerpo como si lo acabara de descubrir y se maldijo. Ella era nada y su sumisión al poder era todo. La Creadora sonrió con los pensamientos de la Mujer y su mirada infinita pudo ver cada pedazo de su piel sin tener que darle la vuelta. Era una fruta jugosa. Un árbol cruzó la mirada de la Creadora y miles de semillas se desprendieron de sus ojos. Acercó a la Mujer a su pecho y alimentó su sed con la tensión que perlaba esa piel que de momento era todo y a la vez nada. Los deseos de la Mujer se convirtieron en el anhelo de la Creadora y casi sin darse cuenta, dejó que sus manos abrieran a la otra para saciar su hambre divina. La Mujer quedó vacía de deseos. Comenzó a amanecer y se hizo el día. Una lengua ardiente le atravesó el alma y se desplomó.

La Creadora abrió los ojos desde su mente y oteó el horizonte del universo, las estrellas ocultándose en el horizonte, los soles rojos, amarillos y anaranjados que coronaban la primera mañana de la eternidad. Se sintió satisfecha consigo misma, sintiendo cómo palpitaba su sexo, su vientre, sus labios de fuego de los que escapaban los ardientes hilos de la lava volcánica que saboreó en la Mujer-tierra, Mujer-volcán, Mujer-diosa que acababa de arrasar. Tomó la piel vacía con la punta de los dedos y la sacudió un poco. Sí, le serviría. La Nada la rodeó y le robó un recuerdo. Un soplo de brisa dejó confundida a la Creadora por unos segundos y cuando miró la piel que sostenían sus manos deseó ardientemente oler y saborear esa piel, ponérsela, acariciarse con ella. Nada quedaba en su mente, la mente creadora, de la idea de la Mujer. Otras mujeres habitaban la tierra y la Creadora no las deseó. La piel en sus manos la obsesionó con su sumisión y no le extrañó la ausencia de mirada.

2009-08-18T16:47:00.000-04:00

Tengo un hilo de plata atado a la cintura
con abalorios de rubíes que se desprenden con las lunas

Mil semillas de gozo adornan mi cabeza
y una corona de sonrisas me baila en las pupilas

Tengo los labios despintados a besos
y una araña de sueños tatuada en la espalda
tejiendo las tramas de las vidas que vivo
entre tu piel y la mía
felices viajeras de cuerpos y vestiduras
ajenas a las reglas
derribando cuerpos antiguos
mientras miramos identidades ajenas

Tengo unas caderas fugitivas
que persiguen las crestas dibujadas por mi hilo plateado
sus vaivenes y sus luchas
estelares y translúcidas
agua tibia y soles que queman
huellas saladas en cada escapada

Tengo unas manos que vuelan con sus propias alas
y borran de un movimiento reliquias binarias
para pintar espirales de pasionarias
madres de semillas
hijas de la nada

Tengo un par de piernas que desandan las veredas
y reencuentran los caminos de suspiros
olvidados en las esquinas tristes de los amores escondidos
para caminarlos con pies de libertad
a plena luz del día

Tengo un corazón azul
que se derrama en las venas de mi cuerpo borrado
y se ríe de esto

y luego suspira

2009-07-29T20:46:00.002-04:00

-Miau- dijo una gata.

-Miau- dijo la otra.

Y ambas, devoraron al ratón.

2009-06-25T15:57:00.001-04:00

tengo un mar agitado en el pecho
y un cerco de sonrisas que lo contiene

2009-06-11T18:49:00.001-04:00

A veces tengo los ojos abiertos y lo olvido
como olvido que estoy en el mundo
o que mañana habrá nuevos soles que quemen mi piel

olvido que existen amores
y desamores que los hacen codiciados

olvido que existo por siempre
y que los segundos de hoy son sólo fragmentos
del infinito

A veces tengo los ojos abiertos y recuerdo
cerrarlos para mejor mirar
para que el sol no me deje ciega cuando lo persiga

recuerdo batir mis alas de fuego
dejar que el pecho se me abra en reflejos de luna
y agarrar el corazón antes de que se desintegre en mariposas tristes

recuerdo hacia dónde voy
y aprieto el paso
con las manos alegres tocando todo lo que se cruza en mi
camino
nada me es ajeno
no soy ajena

y veo

2009-05-21T21:29:00.001-04:00

Un pie frente al otro
entre dos carriles rápidos
los brazos extendidos
¡crista!
y en cada muñeca
el peso de los prejuicios ajenos
que me retan a levantar las manos

y en cada línea amarilla-
entrecortadas hasta el infinito-

un sueño postergado para otra vida
y una esperanza levantada para esta

un amor que sube a un auto
mientras miles marchan en sus propias líneas

una ventanilla que se abre para vomitar odio
y otra que regala vida

la velocidad que me supera
y me empuja según quien pase

para un lado quienes caminan conmigo
para otro quienes se oponen

y al final
el ejercicio es simple

un pie delante del otro
la vista fija en la justicia
y el cuerpo que se gobierna por una vida
avanzando hacia la inevitable equidad

Magdaline

2009-05-12T12:54:00.001-04:00

vivo
en la suavidad de tus curvas
y los claroscuros de tus días
que se cuelan en los míos y los hacen luminosos

2009-04-29T08:43:00.002-04:00

a veces se me abre el pecho
y vuela desde él
una luciérnaga rebelde
que se pierde en el erial oscuro de mi desasosiego

luego regresa agotada
y se posa en mis manos
para que la regrese
al farol sempiterno
de mis ilusiones

te descubro

2009-04-17T08:38:00.000-04:00

Eres la alambrada translúcida
que presta forma a mi cuerpo
cuando inevitablemente intenta derramarse
a través de tus espacios invisibles
deseoso de correr tras las sedosas briznas de yerbas doradas
danzantes, sinuosas, fluidas hasta el infinito,
que lo llaman desde otras miradas
y desgranarse
como semilla minúscula
en la nada.

Eres la prístina
canción que se esconde en los silencios forzados
por los instintos que a veces nos bendicen
y otras veces nos maldicen.

Eres la voz que canta en graves colores
que ennegrecen mi garganta
y engalanan de luces mi boca
cuando le gano a la historia

y sonrío.

Eres la tierra que me abrasa
cristalizada desde los arenales milenarios
y habitada de ancestrales afanes
que se repiten hasta el infinito de mis ojos
desde mis horadados pies de arcilla

y aún así
no me detengo.

Eres la llama que consume y purifica todo
la que casi se extingue cuando la olvido
la que llena los espacios que el azar reta
y ordena los rosarios de vidas que recorro.

Un espejo.
Una mano que se cierra.

para recordar en la mañana

2009-04-08T11:17:00.001-04:00

Abro los ojos y aspiro la vida
recuerdo que estuve durmiendo
y digo a mi cuerpo
¡despierta!
y mi cuerpo,
obediente ciego,
despierta a sus dolores y cansancios
y se aferra al sol para salir de la cama.
Hay amaneceres felices
y otros que se olvidan
apenas se descienden los escalones
que nos llevan del sueño al día
del hogar a las calles de humaredas.

(Foto por Jaime R. Pagán Jiménez)

al salir de la casa

2009-04-08T11:12:00.003-04:00

En las esquinas
de las calles
se abre el universo
y
de pie ante tal puerta
de cara a algún punto cardinal
al otro extremo del planeta
otra mujer me mira
sumergida en la noche
mientras yo saludo al día

(Foto por Jaime R. Pagán Jiménez, Atardecer en Aibonito)

el segundo vacío

2009-02-03T15:25:00.003-04:00

Hay segundos vacíos
y felices
por su carencia de miedos
de dolores y terrores...

Hay segundos que no son temporales
son parte de un orden
son parte de una repetición de vacíos

están ausentes

y desde esa ausencia
nos dibujan una sonrisa.

¿Cuál anhelamos? ¿Cuál extrañamos?

La felicidad se aposenta en un segundo.

Transmutada

2008-12-19T15:36:00.001-04:00

Se despertó asustada. Se movió agitada en su mar de sueños y sus manos empujaron miles de tibias olas azules, verdes y blancas que acunaron los sueños de otras sirenas, en otros mares, en otros mundos que nunca se encontrarán de otra manera… Escuchó los ecos de las olas y los suspiros acuáticos por unos segundos, sin reconocerlos, y se quedó dormida de nuevo… En la mañana de luces lunares trenzadas con soles, apenas recordaría los ecos… Al atardecer de amarillos haces de luz ya no tendría el más mínimo recuerdo del miedo que la inquietó en la noche. Pasaría las horas del día, sumergida en otros mares de aire denso, mariposas furiosas y hadas desterradas, moviéndose pesadamente, porque fuera de sus sueños, no tiene la ligereza de sirena que le permite ser ola y onda expansiva.

¿Qué temía? Ni siquiera existe esta pregunta en sus días. Ya el miedo es parte de ella y por lo tanto no lo cuestiona, no lo mira, no lo enfrenta… Cuando se acerca de nuevo a su mar de profundas oscuridades y centelleantes amores, adormilada por el esfuerzo de sobrevivir un día, intuye que algo se agazapa a la espera de que ella, paso a paso se sumerja en el océano del sueño y célula a célula se transmute en sirena nocturna, acunada por las olas de otros mundos…

Esta noche será diferente… Esta noche, al tocar el océano con la punta de su pie, el mar entero se alzará como una pared turquesa, atravesada de estrellas, repleta de peces que le miran asombrados y aguasvivas que huyen mar adentro para no derramarse en la arena… sus pies apenas han comenzado a cosquillear con el agua, a hacerse escamas y aletas tornasol cuando la retirada del mar le hiela el corazón, recordándole el miedo y develando aquello que se agazapaba en los días, en las noches, en la infinita cadena de decisiones y de acciones que constituían la trama de su vida…

De la pared líquida emergió, como de un espejo, ella misma. Ella, con sus ojos cerrados, sus manos caídas, su boca silenciada en una sonrisa educada que de momento le pareció vacía. Ella, con un hueco gigante en el pecho y los pies pesados hundidos en la blanda cama de caracoles… Ella que ahora alza su mano y multiplica el movimiento como un eco que abre a su paso miles de veredas de mar y cielo bordeadas de los rostros interrogantes de otras sirenas y tritones que esperan sus cuerpos dormidos para emprender sus rutas nocturnas y atravesar los mundos que les separan.

¿Está despierta? Abre sus ojos. Ella y la otra se miran… y en esa mirada siente un abismo pero sabe, con una certeza súbita, que lo puede afrontar. Se lleva sus manos al pecho y ahí está, latiendo, su corazón… y más adentro, su espíritu. Ese que revolotea para abrirle los ojos y guiar sus pasos a través del abismo- incorpórea- ajena a los dioses falsos que intentan aguijonear su miedo con tridentes dorados y cruces afiladas y, a la vez, encubrirlo con promesas de triunfo que encierran caminos muertos y solitarios. En el profundo mar del caos y el miedo, una sirena nunca teme porque puede nadar a través de las más profundas aguas y aún así elegir las estrellas que se cuelan desde el cielo. ¿Y qué teme una mujer en la firme levedad de la tierra?

Está sola nuestra sirena transmutada… porque esta noche será distinto y sólo desde su soledad intrínseca e infinita podrá elegir lo correcto… escucharse a sí misma, despertar hecha mujer. Mirar el miedo. Los peces se dispersan en el mar, las aguas vivas se asoman nuevamente a la superficie y el océano lame sus pies, manso testigo de su revelación. No hay sirena ya. Una mujer que mira el océano, despierta. Alza su cabeza a las estrellas y mueve su brazo, esperando sentir las ondas de mar que la conectan a las demás sirenas. Ahí están, las ondas. Ya no son ondas de agua. Es ella y sus acciones, ella y su libertad… conectada a las demás.

Fin

“A mis compañeras de Matria con amor y desde la esperanza. A mis demás cómplices desde la solidaridad… ”

Las musas en el Pulguero

2008-04-13T20:33:00.004-04:00

Este fin de semana las musas invadieron el Pulguero de los Artistas. La acogida del público conocedor de arte fue maravillosa y Coqui y yo estamos muy agradecidas por los comentarios acerca de nuestras obras y el auspicio.

Ahora estamos en busca de un nuevo espacio al cual llevar- o dejarnos llevar- por nuestras musas...

También, a petición popular, estamos considerando seriamente mercadear glicées de nuestras obras en ediciones limitadas...

¿Interesadas/os? Déjennos saber... déjennos sus mensajes.

Musas fugitivas en el Pulguero de los Artistas

2008-04-08T08:39:00.002-04:00

Coqui y yo acabamos de exponer en Vieques nuestra colección "Musas Fugitivas" y éstas, elusivas y traviesas como son, se acaban de encaminar al Pulguero de los Artistas este próximo 12 y 13 de abril en el Parque Muñoz Rivera en San Juan. ¡Qué felicidad!

A continuación les incluyo el texto de nuestro catálogo. En este blog y en el de Coqui pueden ver algunas de nuestras obras*.

¿Cómo atrapar una musa elusiva? ¿Una musa que se niega a existir con la mera convocatoria y que pretende manifestarse a su arbitrio y voluntad aún cuando el espacio y tiempo le contrapongan una realidad que la elude de la misma manera? Ahí es cuando nace en la artista-trabajadora-madre-ciudadana la necesidad de recurrir a sus mejores artimañas de creadora empedernida para atrapar- al vuelo y sin miramientos- las estelas de ideas e imágenes que le visitan durante las jornadas cotidianas.

Las musas fugitivas se convierten en musas lúdicas, políticas, ambientalistas y hasta feministas. Las preocupaciones que habitan las vidas diarias de ambas artistas no se desligan de sus obras y en abierto contubernio con los colores y pinceles dejan plasmados los sueños que les acompañan en un reto manifiesto a una realidad que puede transformarse desde la voluntad individual y colectiva.

Amárilis Pagán Jiménez crea un mundo en el cual hechiceras y sirenas re-crean un ambiente de profundidades marinas, cielos subterráneos y tierras navegables desde el interior de sus propios personajes. Retando las creencias en un mundo físico limitado por las reglas científicas, apuesta a la existencia de mundos alternos capaces de coexistir con el nuestro y en el cual la capacidad de crear es infinita. Es así como en La Creadora, una hechicera marina es capaz de sostener entre sus manos un mundo de genios que se nos revela en la Lámpara Mágica y una intrépida navegante se aventura por un mar-cielo en Navegante de Sueños. Lo humano se adueña de lo divino para gobernar desde la imaginación lo intangible.

La idea de exponer en Vieques, la Isla Nena, icono de las nuevas solidaridades del siglo XXI, alimentó la esperanza, los colores alegres y el entrelazado mágico de seres que se interrelacionan en las pinturas de Amárilis. Por su parte, Coqui Santiago intuye el equilibrio de las cosas, y se acerca a esta nueva propuesta artística, persiguiéndolo. La razón y el corazón se desbordan en sus cuadros, mientras sus personajes se le revelan espontáneamente, a medida que va hilvanando historias con cada uno de ellos. Los acepta y los rechaza a su antojo, hasta ver plasmada la realidad que les inventa a su paso y que recrea desde su intuición.

Las musas corren en busca de Coqui, mientras ella intenta perseguirlas; le brindan su aplauso y admiración; salen, como en Origen, de un caracol, pandereta en mano, así como de un pez, para embrujarla con los acordes de una mandolina. Hacen con ella lo que quieren, y ella a su vez hace lo mismo con sus personajes.

La veneración a la naturaleza, en especial, a los árboles, es notable en casi toda la obra, por ejemplo, en Mujer y árbol, o en Música, donde el exótico árbol es testigo y parte del encuentro y celebración. Se pueden apreciar detalles orientales que recorren los cuadros de esta su más reciente propuesta: se traducen en símbolos, ropajes, peinados, posturas corporales como en el cuadro La Jardinera y en la fulgurante mirada de la mujer, en Tesoro

Los hermosos colores escogidos por Coqui ocupan un primer plano. Es de éstos de donde surgen las ideas, personajes, historias, emociones y ambientes que frecuentan los cuadros. De la selección y manejo de estos colores se desprenden las formas, las texturas y composiciones: elementos que han ido perfeccionándose en la obra de Coqui hasta lograr los sublimes efectos que apreciamos en esta exhibición

¡Cuántas musas sorprendidas en pleno vuelo fugaz y cuántas pinceladas llenas de la magia que les otorga el deseo de expresar lo inasible, lo imposible, lo humano!

La búsqueda de Coqui y de Amárilis aún no termina y la pintura- como manifiesto de sus luchas internas- se consagra en esta exposición como un sortilegio de colores que de seguro retará nuevas musas e invitará a otras a jugar.

2008-01-21T11:48:00.000-04:00

Domingo en la mañana

2007-09-24T20:53:00.000-04:00

Observo desde el alma la transfiguración ajena
que revolotea en un escenario
de quiméricas luminarias
de sueños escapados
de noches de aurora boreal
claras y lejanas
y tránsitos de espíritus rebeldes
de verdes esperanzas de alas inmensas
abanicos de seda viva
que se entrelazan en piruetas fogosas y milenarias
para hacer presente la libertad inquebrantable que habita la humanidad

Corazón

2007-09-17T11:53:00.001-04:00

Mi corazón late entre tus labios suspirantes
y se deshace en voluptuosas briznas de lágrimas silenciadas
se reconoce intruso en su galopada trashumante
tras las alucinantes farolas que prometen mil lunas anheladas
se mira de nuevo y se sorprende – invisible- polvo flameante
luciérnaga de mil espíritus remotos poblada

Se me caen los sombreros

2007-08-16T13:10:00.000-04:00

Cuento

¡Se me caen los sombreros! Mira que llevo al menos quince y equilibrarlos sobre mi cabeza es difícil… difícil y agotador… difícil y espeluznante… difícil y adictivo. Hago equilibrio, aguanto el sueño y hasta me aguanto de los zumbadores curiosos que se me acercan para libar de las flores que crecen entre uno y otro sombrero. Por ratos debo detenerme y aguantar con ambas manos la pila de sombreros para que no se ladee y me carcome la curiosidad cuando escucho las voces que me gritan desde la orilla del camino. No puedo mirar a los lados, no puedo mirar hacia abajo, no puedo ver al cielo ni ladear la cabeza en signo de pregunta para comprender la millarada de personas que se me adentran por los ojos al cruzarme con sus espíritus en el camino.
Los días y las noches se distinguen unos de otros sólo por la luz, o la ausencia de ella, y el pare de negros e inciertos caminos que me amedrentan. Nadie usa sombreros ya. Hace siglos que no logro vender uno y la carga ya me está pesando. Se multiplican los sombreros y yo sin venderlos. Se multiplican y ni siquiera puedo regalarlos porque la gente rehúsa tomarlos cuando me les planto al frente y les suplico que me liberen de esta carga de sueños y de esperanzas verdes que se me acomodaron un buen día en la cabeza e hicieron de ella su nido. Son sombreros preciosos, alegres unos, extravagantes otros, algunos tienen una rebeldía que se deja ver en la mezcla de colores y otros son perfectos para días de duelo y de rencores turbios.
Ya ando desnuda debajo de tanto sombrero, cintas, tules, tejidos, flores y revuelos de hadas desorientadas que se quedaron enredadas en este bosque inaudito de cabezas ausentes. Veo los árboles que se alinean a lo largo del camino que se me presenta a los ojos como una serpiente de curvas abiertas e invitadoras. Son árboles risueños que se agitan entre gritos y risas que apenas distingo de los míos. Desnuda y sola, con un infinito mundo sobre mi cabeza, cargo en mí los gritos y risas que lo llenan todo. El túnel de árboles es un reto. ¿Cómo llegar al otro lado de este camino, pasar este túnel y no perder un pedazo de mi infinita carga de sombreros?
Me aliso la piel, me peino las cejas, con cuidado, claro, para no desbalancear los sombreros, palpo mi carterita de ganancias (ya apenas quedan reales en ella) y me apresto a balancear mi carga para no dejarla enredada en las ramas de los árboles.
Con el rabo del ojo veo los celajes que se mueven de un árbol a otro y me da miedo. Son pequeños, rápidos y ruidosos. ¿Quién se ríe ahora? A mí se me espantaron las risas que atesoraba como compañeras de viaje y sólo me quedan ganas de correr para pasar de este trance lo más rápido posible. Hasta acabo de sentir una pequeña manita que me rozó una oreja.
Manos, manitas, piecesillos y ojillos traviesos. No sé si los veo o los intuyo porque no puedo agitar la cabeza. Se me caen los sombreros, y eso no lo puedo permitir. Caminar, caminar más rápido. Es lo que debo hacer. Pasos gigantes, pasos que dejan una torre de sombreros alcanzando mi cabeza para no quedarse atrás. Pasos, pasos, pasos…
Al fin, con el corazón en la boca, veo que se acaban los árboles y que estoy a punto de salir de esta tortura, de estos celajes malévolos que me han venido rodeando por un gran trecho del camino. Los sombreros, mis sombreros, los hijos de las noches y los días de entretejidas luces ajenas, son mi carga, son mi destino, son lo que de momento soy sin ser nada en la desnudez de mi propia carne. Ah suspiro, siento que dejo atrás el miedo de este trecho de camino y hasta se me aliviana el corazón que trotaba azorado entre las ramas arqueadas y acezantes de los árboles inquietos. Debieron ser fantasmas, espíritus inquietos, pequeños duendes aburridos con la soledad del camino que decidieron entretenerse con esta pobre vendedora de sombreros que ya no tiene sino camino y carga para llenar sus días. Ah suspiro, suspiro y suspiro. ¿Qué tal será vivir el mundo más allá de la postura rígida y la torre infinita de sombreros?
El silencio me sorprende. Me sorprende la ausencia de tintineos de adornos y de los retozos de las hadas. Me sorprende la lejanía de las risitas y aleteos que me acompañaban entre tules y cintas. Me sorprende la brisa y la liviandad de… estoy petrificada. No me atrevo a tocar mi cabeza. No me atrevo a moverme para que no se me caiga mi amada carga. Detenida, con los brazos estirados a los lados de mi cadera me ordeno moverme, girar poco a poco sobre mí misma y vencer el eterno miedo de mirar hacia atrás para ver el camino que acabo de recorrer. Giro, poco a poco y voy cerrando los ojos temerosa de ir en contra de las reglas, en contra del futuro, en contra de mí misma.
Abro los ojos y la boca se aprovecha del impulso para dejar escapar un grito. Los árboles están moviéndose, moviéndose sobre sí mismos, moviéndose entre sombreros y tules, entre flores y esperanzas que se esparcen entre sus hojas para ocultarse de mí y veo por fin a los celajes que me rodearon en mi camino y que se entretienen jugando entre sí, colgando de sus colas y sus pies, felices e inocentes simios, que me ignoran por completo para distribuirse su botín de curiosidades.
Poco a poco levanto mis manos para tocar mi cabeza y la descubro libre.

2007-08-02T10:30:00.000-04:00

Irse

2007-08-02T10:18:00.000-04:00

Cuento corto

Recojo los pedazos que quedan de mí. Con prisa, con manos que me tiemblan y que casi ni me obedecen. Miro mi corazón como si no fuera mío y aún así lo agarro. Siento los recuerdos que se me escurren por el lado y los atrapo. Con ambos brazos, que se sienten enormes, anchos e infinitos en su tarea, como columnas que se doblan y arquean aspirando desde sus entrañas el mundo alrededor. Una red de cabellos me ayuda a atrapar las elusivas mariposas nocturnas de la felicidad pasada… las risas se me convierten en pendientes de rocío.
- ¿Qué susurras cabrona?- Oigo su voz de nuevo pero lo ignoro. Tendida en el piso recojo con dedos enrojecidos y presurosos todo, todo, todo lo que me queda alrededor. No quiero dejar nada. No quiero que se me olvide nada. Ni mis hijos, ni el cielo, ni el monte que rodea la casa. Mis piernas vuelan mientras las enredaderas de flores amarillas me abrazan las caderas, pesadas.
- ¿Y todavía te quedan ganas de reírte?- De nuevo el filo frío que me atraviesa con su voz. Ya ni le veo a través de la cortina de sangre que nos separa. Le doy la espalda, con mi carga entre los brazos. Mis rodillas se doblan por el peso. Me llevo a mí misma, me llevo el mundo, es demasiado. Algo tendré que soltar. Las caras de mis niños me miran asombradas desde mi vientre. Se preguntan qué pasa y les acaricio levemente, con las puntas de mis dedos que se escapan entre las hojas que nos acompañan. Les susurro amores, cierro los ojos y les dejo ir. Por primera vez siento cómo me he deshecho en jirones de carne y llanto. No tengo que caminar, me muevo sola.
Ahora grita, grita como un demente diciendo que me ama. Una carga de odio casi hace que se me escape el corazón que con tanto ahínco aprieto en mi pecho. Suspiro. Esa no soy yo. Mis pasos se alivianan. Estoy libre.

Perdón por la escapada (cuento)

2007-07-24T15:06:00.001-04:00

Perdón por la escapada. No pude resistir la tentación de una escalera frente a mi ventana. No pude resistir las ganas de probar el vacío y fugarme desde mis ojos para derramarme entre ustedes. Con todo y mis zapatillas rojas. Desde esta ventana, alegre y amarilla ventana, abierta de par en par, puedo ver cómo se pasean las vidas anodinas de tanta gente que se cree feliz. Se me ponen los pelos de punta y me entra un aburrimiento asesino, y aún así, la tentación de volar, de bailar, de girar sobre mí misma y desprenderme en miles de pasos alborotados por las aceras y las calles le gana a todo lo demás.
La altura me hace temblar las rodillas y no encuentro cómo dar la vuelta en el marco de la ventana para pararme en el primer peldaño de espaldas al vacío y de frente a mi cuarto oscuro. Siento el frío y el calor de ambos espacios y casi puedo nadar entre ellos. Hago equilibrio, me agarro de la ventana entreabierta y vuelvo a sumergirme en el cuarto.
Ahora, agachada, y sosteniendo desde adentro la escalera, asomo mis ojos, poco a poco, para volver a mirar. La luz contrasta con mis pensamientos. Voy a revisar todo. Algo debe haber en el cuarto que logre llamarme y quitarme esas ideas extrañas de la cabeza. Saco cajones, miro en armarios y me paro frente al espejo para desnudarme a prisa y encontrar los tiradores que me permitan abrir mis propias gavetitas de secretos y dolamas etéreas. Hasta veo mis propias ventanitas cerradas herméticamente en mi piel, que ya se ha ido soltando con los años y que probablemente termine por dejar que se entreabran las ventanas, las puertas y hasta las misteriosas alacenas de palabras jamás dichas que con tanto cuidado he ido coleccionando a través de la vida. En una de ellas me veo asomada a mí misma, con la cara toda asustada y luchando por correr las cortinas. En otra de ellas veo un corazón, rojo y agitado, que se esmera por tocar en los cristales dejando su huella húmeda y locuaz.
La otra ventana, la del cuarto, la grande y abierta, la de la escalera, la alta e intimidante, me sigue llamando. La luz que entra de la calle ahora se adorna con música. ¿De dónde sale? ¿De dónde esas risas? No distingo si vienen de afuera, o de alguna de mis gavetitas. Sigo desnuda pero no descalza. Tengo mis zapatillas rojas, que se mueven solitas hacia la ventana.
¿Bailo? Alguien me llama desde afuera y me asomo nuevamente, extrañada, y me veo a mí misma, azorada, parada cinco pisos más abajo, mirando fijamente hacia el centro del marco amarillo de mi ventana. Me tiro en el piso, me escondo, me tapo la cabeza con los brazos y cierro los ojos bien apretados. Es un sueño. Todo sigue girando. Miro a través de mis pestañas y es verdad, todo gira, me sigo llamando desde la calle y estoy desnuda en el cuarto, con mis pies moviéndose solos y mis manos tratando de aferrar la alfombra, las gavetas, el espejo, las cortinas, las patas de la cama, el espejo de mi abuela. Mis pies bailan y asustada, me acuerdo de otras zapatillas rojas, del descontrol, de las escapadas involuntarias a los campos, las ciudades y los caminos que se recorren por el gusto de recorrerlos sin querer llegar a ningún lado en especial. Recuerdo los espectadores, la reprobación, los aplausos, la incomprensión y el vacío letal. ¿Qué vara mágica agitó mis pies? ¿Dónde están las manos de mis actitudes prepotentes? ¿Las que me mantienen erguida y con los pies bien plantados en el piso?
No hay otras manos que las mías, no hay otro piso que el que se escurre debajo de mí para escaparse por las ranuras bajo la puerta para encoger este cuarto y no dejarme otra opción que la ventana. Perdón por la escapada, por los bailes voladores que me salen por voluntad, por al fin y al cabo ni usar la escalera, y cruzar el marco amarillo para terminar acá abajo, derramada y feliz, fugándome entre los pasos de otras y riéndome de la libertad que me negué hasta ahora.

Frío (cuento breve)

2007-07-24T14:56:00.000-04:00

Que el microcosmos depredador que me habita se compadezca de mí al menos por un par de episodios de amor, que me deje sentir la libertad de una entrega sin pasados ni futuros para gozar un minuto, no, muchos minutos, sin pensar en consecuencias y haciéndome infinita en la imaginación y el corazón de mi amante.

Quiero decir los te-amo desde la inmediatez de la pasión desbocada y no dejar que las miles de trampas de las rutinas insulsas me traguen como a tanta gente que se pasan una eternidad viajando de un extremo a otro de la estupidez colectiva que ha convertido el amor en otro objeto de consumo en el cual se creen con el derecho de exigir garantías, y no de las que realmente importan, sino de las que más duelen, como la de la completa satisfacción de los insanos egoísmos de cada cual. ¿A qué diosa se le piden las cosas cuando ya no quedan dioses que valgan la pena? ¡Ah! Por eso se le pide al Universo, así en mayúscula, como atribuyéndole una fuerza que él mismo desconoce tener o que muy al contrario se entretiene solazándose con los resultados, más aún cuando hay quienes le atribuyen tal grado de sabiduría que pase lo que pase, se resignan a la carga y le agradecen. ¡Cómo se debe reír, esa cosa, cualquiera que sea, santa o vacía, con o sin corporeidad que pueda expulsar las carcajadas!

Siento como se cuela el viento frío a través de mi piel y elude los abrigos con los cuales trato de cubrirla y protegerla. No hay forma de que la rigidez que asumo con insistencia añada calor a este cuerpo que teme abandonar todo deseo para hundirse en la pesadez de los sueños que insisto en postergar a pesar de las rebeliones santas que se me manifiestan por ratos y que me hacen parecer una tonta sin sentido a los ojos de mi gente. No distingo mis terrores de mis anhelos porque todos se parecen cuando se miran en la oscuridad de la vida común, tan común como este día de levantarse, salirse para el trabajo e inventar miles de diálogos que jamás sostengo con quienes me rodean porque el silencio es el resultado más patente de tanto esfuerzo por ser aceptable, aceptada, loada por quienes en realidad ni valen ni me importan lo suficiente cuando les miro de cerca pero que desde la distancia extraviada de un día común parecen dioses y diosas a quienes no debo olvidar levantar mis humildes súplicas por un poco de qué… yo en realidad no sé.

No sé ni para qué pienso en esto. Me concentro en lo que tengo de frente, aparte del frío, y sólo veo una eternidad de tareas pendientes y nada de espacio para revivir esta carne que me pesa en los huesos. Así es como se desvanecen las imágenes, que vuelvo a mirar, mientras me llevo a los labios una taza blanca y pulida, redondamente perfecta, de café. ¡Qué platillo perfecto el que la acompaña! Olvidé el azúcar. Bueno, qué importa. Miro a la mujer que trabaja afanosamente para mantener corriendo la rutina de este espacio que ya siento parte de mí aunque es sólo una de las paradas del día. Me pregunto cómo sobrevive ella a tanta mesa y a tanto trapo que restregar en los rastros de café, pan y sabe dios qué otras cosas más. Cómo se soporta las manos y cómo las puede desprender de esta estampa para acariciar con ellas a sus amados o amadas. Me pregunto qué sentirá cuando se pasa las manos por la cara para limpiarse el sudor o cuando se retoca el peinado.

Desvío la mirada a la mujer que se me acerca y no puedo evitar mirarle las manos. Pasan por mis pensamientos el infinito universo (ahora en minúscula, claro, no le estoy pidiendo ningún milagro) de cosas que ha de haber tocado con esas manos. ¿Cuántas cosas maravillosas, cuántas muñecas de trapo, cuántas piedrecillas y tortas de barro, cuánta sangre, cuántos dolores y cuántas amantes que hoy me tocan desde ella al posar en mi hombro una de esas manos mientras me planta un beso en la mejilla? Un beso con doble significado por cierto, porque no es lo mismo un beso dado en la mejilla a cualquiera que un beso con intenciones subyacentes, esas que ambas conocemos, que nos hacen una y que nos hacen sonreír con un poco de amargura ante la certeza de nuestras consecuencias.

La miro mientras se sienta y me interroga más con la mirada que con palabras por el montón de abrigos que traigo encima y que me hacen verme más extraña de lo común, estoy segura que casi ridícula, en un lugar en el que casi nadie trae más de lo necesario para soportar las temperaturas de una incipiente primavera. Quizás el frío lo traigo desde otra dimensión, la dimensión desconocida, dice ella, no la dimensión de la estupidez de tanto darme con la cabeza en contra de las paredes sociales, ya vas de nuevo con tu pesimismo, me pregunto cuán pesimista se puede ser sin llegar a hartarse de una misma, porque no estoy harta de mí misma, al menos en este segundo, ya veremos luego. Y ambas nos quedamos en silencio como esperando que pasara ese segundo para luego ver si por fin alcancé el estado kármico de hartazgo del cual hablo. ¿Utilicé bien la palabra “kármico”? Creo que la estoy sacando totalmente de contexto. Pero bueno, a los pensamientos no se le da delete así que ahí quedó en la memoria del instante.

Me toma las manos y le pregunto si quiere que le pida un café. Ella misma lo pide y vuelve a sentarse frente a mí. Es un encuentro aburrido, sin porvenir, porque no tenemos mucho que decirnos y a la vez queremos hacernos las desentendidas de nuestra nueva situación vital. Estoy pensando cómo decirle que no voy a dejar el trabajo y que mucho menos voy a viajar a ningún lado para someterme a tratamientos o escarmientos o como quiera que le llamen hoy en día a esas cosas. No vas a hacer nada, verdad, no, ya lo sabía, te conozco lo suficiente, para qué voy a hacer nada si sé que ya a estas alturas con este cansancio de poco me vale, sí, sí, ves, ya se me dio, ya estoy harta de mí, así que ésta es la vía rápida de escapada, y los demás que nos jodamos, no sé por qué, si se liberarían también. Silencio de nuevo. Ambas miramos a la gente que pasa como pensando qué más decir sin caer en una discusión que nos reste del tiempo que nos queda.

El tiempo se va en fast forward y de momento sólo somos un amasijo de manos (con su infinito universo) y bocas que despedazan el aire de la habitación para quedar dolientes en el fondo de miles de besos desmadejados, abandonados a su suerte y aferrados a los deseos que me habitan y la habitan por puro amor y puro terror a los cielos abiertos, a los pájaros azules que tanto nos prometieron y a la mar salada que se nos vacía desde el alma cuando los abrazos no dan para tanto, no dan para tanto.

Sostengo con mi índice y mi pulgar el último hilo rojo que nos une, y lo halo hasta partirlo para dejarme ir en los ríos de frío que me llaman y hacerme una con nada, en cero.

A golpes de imágenes (cuento)

2007-03-02T17:53:00.000-04:00

Voy a volarme la cabeza a golpes de imágenes. No hay pistolas o escopetas que superen esta insaciable necesidad de ver y sentir repulsión por lo visto, y voltear la cara para lograr respirar y volver a mirar. Cada vez que me llaman para ver, un vértigo oscuro me obliga a agarrarme de lo primero que encuentre para no caer de rodillas. La expectación y el miedo compiten mano a mano y a fin de cuentas no sé cual de los dos es el vencedor. Sólo sé que siempre llego a mis citas y que todo transcurre como en una nube de esas que tantas veces han transportado a soñadores enamorados a ver a sus amados.
Mis amados no son fáciles de entender. Tampoco yo. A veces me pregunto por qué insisto con esto y hasta cuándo lo toleraré. Las calles sucias y pestilentes por las que caminamos parecen haberse contagiado con la sordidez y la tristeza que nos rodea desde sus cuerpos debilitados de tanto aspirar a una realidad que nunca les alcanzará. Hoy me encuentro más débil que otros días. Camino y camino inseguro, tocándome a cada rato el bolsillo del pantalón para asegurarme de que tengo mis cosas.
¿Te sientes bien?, me pregunta Alex. Creo que sí, crees que sí, no me veo bien, no tan bien, pareces mareado. ¡Ah! Hoy se me nota el mareo. Seguimos caminando calle abajo y ahora las aceras y el pavimento tienen el brillo que las lloviznas imprudentes de hace unos minutos les acaban de dar. Ya todos comienzan a salir de sus madrigueras para pasearse y esperar. Amo estos seres dolientes que ignoran su dolor porque lo viven desde la inmediatez de un beso furtivo o la carrera desbocada de su espíritu para alcanzar otro día, sin importar cómo, sólo otro día… y sorprenderse vacíos no por placer sino por necesidad.
¡Qué vida jodida! grita uno de ellos desde la sombra de un balcón desmadejado por las enredaderas que yacen con sus flores cerradas por tanta oscuridad. Me pesa la cabeza y miro de reojo a Alex. Ya está encaminándose a uno de ellos y noto la posición defensiva del otro. Los movimientos de Alex son pausados y casi parece escurrirse entre las miradas de los demás y de mí mismo. Sus manos en los bolsillos se mueven lentamente para dejar ver que están libres y que no lleva nada en ellas. Ahora las mueve agarrando sólo el aire y balanceándolas a ambos lados de sus caderas para tratar de demostrar una tranquilidad que no siente, que está ausente en medio de su propio miedo y deseos de defenderse.
¿Qué somos? No somos nada y a la vez todo. En cada segundo de los que dedicamos a nuestros amados somos a la vez sus juzgadores. Sus vidas casi nos ofenden aunque lo neguemos. Por eso el asco, por eso el querer voltear la cabeza, por eso el vértigo. Por eso el abandono de todo lo demás cuando la luz del día nos espanta de los ojos los cuerpos rotos y mercadeados entre las estupideces que se nos han hecho cotidianas. ¿Qué hay de nuevo en este deambular nocturno que ahora nos llena y nos trae de un extremo a otro de las veredas que existen en calles que parecen mundos alternos o tal vez paralelos al de las otras avenidas? No hay mundos alternos porque no hay elección posible.
Alex ya está cerca de uno de los amados. Sus pasos se hacen lentos y cadenciosos y yo me recuesto de la vitrina a mi espalda, buscando apoyo. Respiro y en cada bocanada inhalo el resentimiento oscuro que emana de los cuerpos que me rodean. Me siento en el centro del circo aunque creo que sólo soy un espectador. El cerco de luz me ha puesto en evidencia y ya se me hace difícil mirar. Ya tengo que voltear la cara para coger aire y sacar las fuerzas que necesito para continuar mirando, mirando las bocas que se mueven, los cuerpos que se mueven y a Alex en el centro, rodeado por su propio halo de luz que me ciega y que atrapa en su cerco un entorno que es confuso, que duele, que hiere, que me hace sangrar el espíritu. Abro mis ojos súbitamente y me enfrento a mi imagen, desdentada, demacrada, purulenta, que me mira azorada desde la vitrina. Quiero volar con esa imagen y la embisto con toda la rabia del mundo.